Dream on

Wenn es draußen schneit und stürmt, ist jeder Biker, der was auf sich hält, scheintot. Zumindest aber schlecht gelaunt. Es sei denn, er hat ein Ticket für das Kopfkino in der Jacke…

Dieser verflixte Leatherman. Alles hatte ich schon knurrig umgedreht auf der Suche nach dem Tool, das mein Sohn sich unbedingt jetzt borgen wollte. Dann der Geistesblitz. Ein paar Sekunden später kramte ich im Biker-Sammelsurium. Gerade als ich den Rucksack aus dem Schrank zerren wollte, in dem ich das Werkzeug vermutete, fiel mir meine alte zerkratzte Streetfighter-Lederhaut ins Auge.

Also die konnte ich ja wohl echt gleich entsorgen, jetzt wo ich schon mal da war. Weg damit! Entschlossen zog ich das prähistorische Ding heraus. Die gelb-schwarzen Logo-Augen, obwohl längst ausgeblichen, schauten mich gleich keck wie früher an. Na du, murmelte ich, und betrachtete die aufgerissene Naht und das abgeschundene Leder am rechten Ärmel. Die Stelle, wo ich einst auf dem Passo di Rolle in der Schräglage mit dem Ellbogen den Begrenzungspflock wegrasiert hatte. Steph und ich hatten uns mit diesem Italiener duelliert und ihn schließlich kurz vor dem Gipfel bezwungen. Auf dem Parkplatz oben hatte er sich dann als Cop entpuppt, jedoch auch als Gentlemen und guter Verlierer erwiesen: Statt uns zur Kasse zu bitten, begutachtete lediglich ausgiebig den (auch für damalige Begriffe) verboten lauten Remustopf an meiner 11er GS, schnalzte anerkennend mit der Zunge, und schwang sich wieder in den Sattel seiner zivilen Guzzi, während ich mir verstohlen den schmerzenden Ellbogen rieb.

Hmm, was war das nur für eine Super-Karwochen-Alpenrunde gewesen. Bisschen frisch manchmal in den Bergen, dafür die Straßen nahezu wohnmobilfrei. Und erst diese beiden netten Mädels in der Unterkunft bei Tolmezzo – scheu aufblitzendes 1000-Watt-Lächeln, an den Argusaugen der gestrengen Mamma vorbei. Steph war kaum mehr wegzubringen gewesen. Ich auch nicht, genau genommen.

Was soll´s, dachte ich halblaut. Hab doch genug jüngere Jacken. Schnell noch die Taschen durchsucht, ob nicht noch was Wichtiges…

Ich hielt inne und blickte auf das wellig gewordene Mautticket von der Glocknerstraße. Was war das nur für eine tolle Tour gewesen damals. Die ganze Woche Postkartenwetter, beim Heimfahren dann vier Stunden im Wolkenbruch. Was hatten Bosse und ich in dieser Woche gelacht. Die Tour selbst war einfach traumhaft. Gefahren von der kühlen Früh bis in den warmen Abend. Fische am offenen Feuer. Baden in saukalten Gletscherflüssen, gegrillt von der gnadenlosen Sommersonne. Dolomiten, Südtirol, dann die Schleife über Tirol. Auf den Glockner noch die letzte Tour, ehe wir heimfuhren, er nach Stockholm, ich nach Wien. Ich sollte ihn nie wiedersehen. Bosse starb, wie er gelebt hatte, als Rock ´n Roller, in seinen Cowboystiefeln, auf der Bühne hinter dem Schlagzeug.

Ahja, und diese vielen kleinen Risse hier stammten aus der Toskana. Wo Harry unbedingt den Endurocrack mimen und für ein Foto mit der GS über eine steile Böschung hinauffahren musste, dabei seitlich in das seit Urzeiten unberührte Brombeerdickicht rutschte. Hilflos eingeklemmt, von hunderten Dornen aufgespießt, musste er ausharren, bis ich ihn endlich mit dem Leatherman aus den Ranken freigezwickt hatte. Wir hatten geflucht und gelacht, bis wir nicht mehr konnten. Was für ein Abenteuer…

Apropos Leatherman - Paps, wie sieht es aus? Das Rufen meines Sohnes holte mich abrupt zurück. Vorsichtig hängte ich meine Jacke wieder auf den Bügel. Ich komm schon, rief ich, ehe ich das Licht löschte. Mann wird ja noch träumen dürfen.

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